17:40, primeiro de dezembro de 2014

um frio afiado nos pés

como uma emoção acidental

uma força não agressiva

me acorda para a paisagem diminuída pela janela.

não há, no que vejo, a intensa luta política

                                          -ou seu burburinho

e nem ao menos um incômodo que peça confissão.

em movimento as coisas se deslocam como em traços de Monet

não há regularidade imposta

e se aceita toda tentativa de sentimento.

todos os pecados foram cobertos

e não há nenhum que esse vento frio de dezembro

possa descobrir.

ainda se deitam sobre meu travesseiro

seu nome junto à minha cabeça,

a idade média

a lembrança da janela

                             - essa terrível

ainda são cordões e estrada

seus dedos,

a torre da igreja onde pouso dois poemas decorados

tudo a que me seguro

contornos em vermelho frio

sua feição arcaica

onde dorme minha sombra

todo frio ou calor

ainda se deita sobre meu travesseiro

seu nome junto à minha cabeça

Ao boêmio ou poema para Vinicius

Ah, mas o moço com o violão

tão afinado

tão apaixonado

tão condizente,

é tão bossa nova

é tão permanente.

IV

a sujeira sobre o tapete

essa toalha estendida

o mofo

essa umidade toda

a tarde é lânguida nessa hora

tem hálito doce esse pouco vento

as coisas são cortadas pelo sol da fresta

uma forma sorrateira de adentrar e quase aquecer

é de comover tanta orfandade

tanto sol nas costas
esse trem que passa

Às quatro da tarde

                -quando naquele dia ainda claro-

peguei seu retrato de menino,
gravei dele suas perninhas tortas

todo olho curioso

e aquela ansiedade sem disfarce

                -salutar, mas ansiedade.

Desde ali te amei.

Você tão pequeno em posse de um mundo tão grande

tão inconsequente isso tudo, falei pra mim.

Desde então tem sido assim:

você gravado

me acompanhando pra todo lado

desde menino.

qualquer intensidade vale a pena                                                   

latejante e súbita

textura de lençóis, cobertores confusos

em sala-meia-luz

janela e cortinas entre-abertas

                                     -meia luz, tudo susto-

do medo e do sobre-natural do toque na pele

o comedido, de que serve?

o absurdo, o medo, a ânsia

                                   -toda intensidade vale a pena-

unha, fio de cabelo, poro

inspirar, levar pro fundo toda inquietude

tudo que pulsa

que vive e move

toda senação
                               -todo absurdo vale a pena-

                         

III

ela encarada

sobre si mesma

era ele

aqueles dentes afiados

na boca de febre

um bem-me-quer

mas que de tão longe

não ecoa

O Cinza

acrílica sobre tela 30x40cm

      O Inferno de Dante tornando a vida possível.      

                                             

                                           

                                                                           foto de Ricardo Castilho






poema para Ricardo



foi onde te vi,

em toda pesca, toda luz e sombra

na cor latente que paralisava em paisagens

                                                     -uns ares-

que te transformavam em mundo

era tudo,

a dança macia das águas-quentes mercúrio

o movimento certo das aves cortando o nada

o sol-mancha

você todo

transformado em olhos

sequestrando a infinitude dos movimentos que se perdiam

                                                                         -por vezes

nesse retrato, onde eu, de repente, me sinto tão pequena

me vi, tão de repente, tão pequena.

Ao Homem com a Flauta II

Me detenho nos verbos dessa tarde

que aplainam sensações.

Me alargo até elas com a mesma firmeza de um caule.

Sua brevidade nas janelas,

nos objetos e alimentos

uma comedida euforia nas pontas dos dedos

e suas possibilidades de toque.

Ares de veludo

formas

e um amor que espera.

Ao Homem com a Flauta


O que sai da sua boca

voz ou vôo

me ataca todas as paredes e dissolve.

O que tens por trás dos dentes e língua

em forma de asa

colore olhos, é pincel e terror.

O que move a dança secreta dos seus dedos

faz sair da sua garganta um sinal de embriaguez

vermelho turvo e macio.

Das pálpebras, o mundo após

acordo

e em nada, afogo.

Das razões

Carregava o desejo de significar palavras,

encabulado com acentos e suas consequências.

Mais ôu menos às cinco da tarde tinha vontade de mar e areia;

carregava seus ecos e vibrações

sombreando debaixo dos pés seu próprio peso.

A variação do sol entre os dedos

trazia-lhe possibilidades de portas e janelas

uma alusão desesperada de vastidão, como em pássaros.

De sobremaneira

eram sentimentos de acácias que lhe apalpavam o coração.