ainda se deitam sobre meu travesseiro

seu nome junto à minha cabeça,

a idade média

a lembrança da janela

                             - essa terrível

ainda são cordões e estrada

seus dedos,

a torre da igreja onde pouso dois poemas decorados

tudo a que me seguro

contornos em vermelho frio

sua feição arcaica

onde dorme minha sombra

todo frio ou calor

ainda se deita sobre meu travesseiro

seu nome junto à minha cabeça

Ao boêmio ou poema para Vinicius

Ah, mas o moço com o violão

tão afinado

tão apaixonado

tão condizente,

é tão bossa nova

é tão permanente.

IV

a sujeira sobre o tapete

essa toalha estendida

o mofo

essa umidade toda

a tarde é lânguida nessa hora

tem hálito doce esse pouco vento

as coisas são cortadas pelo sol da fresta

uma forma sorrateira de adentrar e quase aquecer

é de comover tanta orfandade

tanto sol nas costas
esse trem que passa

Às quatro da tarde

                -quando naquele dia ainda claro-

peguei seu retrato de menino,
gravei dele suas perninhas tortas

todo olho curioso

e aquela ansiedade sem disfarce

                -salutar, mas ansiedade.

Desde ali te amei.

Você tão pequeno em posse de um mundo tão grande

tão inconsequente isso tudo, falei pra mim.

Desde então tem sido assim:

você gravado

me acompanhando pra todo lado

desde menino.